Der Wind pfiff mir damals im alten Parkstadion so eiskalt um die Ohren, dass der dicke, blau-weiße Strickschal meine einzige Rettung war. Aber gefroren hat man hier unten eh nie – nicht, wenn man zwischen den Leuten stand, die mit Kohle und Schweiß das Revier am Laufen gehalten hatten.
Und an meiner Hand spürte ich dieses kleine, feste Drücken. Stefan, kaum groß genug, um über die rostigen Wellenbrecher zu spähen, blickte mit riesigen Augen nach vorn. Für ihn war es das erste Mal. Für mich war es wie nach Hause kommen.
„Pass auf, Jung“, sagte ich und deutete auf das wogende Meer aus Fahnen, das sich vor uns aufbäumte. „Hier stehen die Malocher. Hier zählt nicht, was du hast oder woher du kommst, sondern was du gibst. Das ist unsere Nordkurve.“
Ich sah in seinem Gesicht genau das, was mein Vater mir damals in die Wiege gelegt hatte: puren Respekt und diesen unbändigen Funken. Wenn unten auf dem Rasen die Spieler in Königsblau aus dem Kabinentrakt kamen, bebte die Erde. Wir sangen uns die Seele aus dem Leib, schwenkten die Fahnen und wussten: Egal, wie schwer die Woche auf der Zeche oder im Alltag war – hier waren wir alle Brüder. Eine große Familie aus Stahl, Stolz und Leidenschaft.
Als ich Jahre später sah, wie der erwachsene Stefan dort unten stand – Schulter an Schulter mit der nächsten Generation, den Blick fest auf den Rasen gerichtet und die Kehle voller Inbrunst beim Steigerlied –, da wusste ich: Dieses Feuer geht niemals aus.
Das Parkstadion mochte alten Zeiten gehören, aber die Seele der Kurve, die lebt ewig weiter. Durch jede Schicht, durch jeden Sturm.